Egocêntrico? Não, obrigado!

A primeira incursão na literatura turca é-me conduzida por Orphan Pamuk (Nobel em 2006) em jeito de ensaio, ou melhor, num conjunto de conferências proferidas.
É certo que a visão é também um pouco um piscar de olhos para o ocidente mas, mesmo assim, descobrem-se umas migalhas da civilização a leste, já no oriente muçulmano.
O tema é o significado e a evolução do romance à luz da transformação que autores clássicos lhes foram impulsionando. E as perspetivas na tentativa de o moldar são muitas e inesgotáveis.
Nesta leitura a lembrança corria-me às vezes para o filme "Clube dos Poetas Mortos" (grande Robin Williams!) onde, no seu climax, proferem-se extratos de Walt Wittman

"O Captain! My Captain!"

por via de uma turma de alunos que trazem apenas a incerteza dos modelos propagados pelas teorias que tentam classificar a nossa criatividade.

Nesta coleção de textos de Pamuk, como se de conversas se tratasse, verifica-se que a liberdade de interpretar o que se lê é um ato que percorre livremente o espaço entre escritor e leitor, pois:

"A única coisa que está entre o escritor e o leitor é o texto do romance, como se este fosse uma espécie de tabuleiro de xadrez, divertindo-se ambos a jogar. Cada leitor vê o texto à sua maneira e procura o centro onde lhe apetecer" (p. 121)

HashTag, ou a marca das palavras

Em março de 2016, Robby Smith publica um post intitulado "The Most Popular Words Used on Social Media".
É curioso observar a análise às palavras mais escritas nas redes sociais. Algo já esperado, não é?...

Ver em http://www.scienceofpeople.com/2016/03/behind-scenes-social-medias-popular-language/

Laureātus

Fonte: https://en.wikipedia.org/wiki/Bob_Dylan

No dia em que parte o prémio Nobel Dario Fo que, em 1997, pediu desculpa a Saramago por lhe adiar em mais um ano o laureātus, a academia sueca surpreende de novo ao agraciar em 2016 Robert Allen Zimmerman, aliás... Bob Dylan.

Num tempo  de uma América refém de populismos que nos deixam um futuro de paz suspenso, apetece revisitar Masters of War.

A clara escuridão

"[...] É o que eu faço quando o sono se recusa a vir. Deixo-me ficar deitado na cama e conto-me histórias.[...]"

Paul Auster (in: Homem na Escuridão, traduzido nas edições Asa, p.8), apelidado de mestre do "surrealismo real", conduz-nos assim para uma história de transposição dos locais de guerras reais para ficcionais, aquelas que moram dentro da consciência coletiva.
E é esse real que nos afronta e persegue há vários anos mergulhando-nos num hiperrealismo de contabilidades e défices de que pouco como cidadãos comuns entendemos. Dizem-nos que é economia de mercado (há quem lhe chame guerra); parece que de repente tudo se apagou: ficamos numa escuridão devastadora. De nada mais podemos saber como se mais nada exista para além da luz que 'ilumina' a ribalta do défice...
Por mim o verdadeiro défice está em tudo aquilo que não nos é dado a conhecer, nas histórias que podíamos criar e não nos são permitidas 'escrever'; por nada mais sobrar para além do tempo ocupado pelo lixo com que nos atulham os sentidos... Parecemos meros espetadores, fantoches nas mãos de comediantes stand up que nos manipulam os sorrisos para a brejeirice. E rimos para sermos socialmente aceites na caderneta de cromos que fazem parte destes tempos sem tempo dado à reflexão. E refletir para quê se não o sabemos escrever e, então, podermos olhar para uma parte da forma dos nossos pensamentos.

Também pela mão de uma "Morte sem mestre" ficamos a saber que:
"A escrita afasta concretamente o mundo. Não é o melhor método, mas é um. Os outros requerem uma energia espiritual que suspeita do próprio uso da escrita [...]"

(Herberto Helder, in: Photomaton & Vox)

Até onde, nos dias que nos dão a conhecer, seremos capazes de intercetar nos outros as nossas interpretações sobre a escuridão de ser.

Talvez poesia... para esbracejar aos tempos que passam...

Nenhum corpo é como esse, mergulhador, coroado
de puros volumes de água.
Nenhuma busca tão funda, a tal pressão,
como pesa na água uma ilha fria,
a raiz de uma ilha.
Uns procuram ramas de ouro.
Outros, filões de púrpura unindo
sono a sono. Há quem estenda os dedos para tocar
as queimaduras no escuro. Há quem seja
terrestre.
Tu esbracejas entre sal agudo.
Não falas, mal respiras, moves-te apenas
e fulguras
como uma estrela cheia de bolhas.
Feroz, paciente, arremetido, mortal, centrífugo.
Com todo o peso do coração no centro.

Herberto Helder

200 do Nascimento de Alexandre Herculano

Eis o enigma revelado:

Faz hoje 200 anos que nasceu Alexandre Herculano.

Só é enigma porque o esquecimento perdura...

Recordemos:

"[...]

És tu que eu via em sonhos, nesses anos

De inda puro sonhar

Em nuvem d’ouro e púrpura descendo

Co’as roupas a alvejar.

És tu, és tu ! que ao pôr do sol, na veiga,

Junto ao bosque fremente,

Me contavas mistérios, harmonias

Dos céus, do mar dormente.

[...]"

in: "A Graça"

Deixo esta pequena nota para relembrar ALEXANDRE HERCULANO, o grande Historiador, novelista e romancista que está na origem do romantismo em Portugal.

Um dia... eu era o passado...

Faltam 10 dias:

Porque o nosso passado

é o único património que nos lega

uma identidade.

Vamos estar atentos ao dia 28 de Março...

Em AH... há os enigmas...

há para lá de lendas, mouros, bobos e lidadores.

E de vez em quando um poema descobre-nos

Surdo, subterrâneo rio de palavras
me corre lento pelo corpo todo;
amor sem margens onde a lua rompe
e nimba de luar o próprio lodo.

Correr do tempo ou só rumor do frio
onde o amor se perde e a razão de amar
--- surdo, subterrâneo, impiedoso rio,
para onde vais, sem eu poder ficar?

Eugénio de Andrade

Egostatus... ou a outra forma de ver os dias que passam.

Há leituras que nos marcam.
E para quem trabalha em educação esta obra é uma leitura 'leve' (será??) que toca quem lê. A mim, pelo menos, tocou-me.
É uma leitura de há 3 anos. Repesquei o livro na minha estante... vá lá saber-se porquê...
Assim, a todos os que trabalham com as idades mais jovens (apenas?...), recomendo que não deixem de passar um olhar por este livro. Vão sentir, por certo, que apetecerá reler se o primeiro olhar tiver sido muito breve.

Deixo no título deste post uma hiperligação da editora para poderem ter uma amostra da história aqui contada.
12

(ref.: Haddon, Mark (). O Estranho Caso do Cão Morto. Lisboa: Presença)

Aguardando a volta da setembrada!

Eis um poema que, considero, ser uma extraordinária forma de contemplar as férias.
Obrigado, Fernando Pessoa (Cancioneiro).

Análise

Tão abstracta é a ideia do teu ser
Que me vem de te olhar, que, ao entreter
Os meus olhos nos teus, perco-os de vista,
E nada fica melhor em meu olhar, e dista
Teu corpo do meu ver tão longamente,
E a ideia do teu ser fica tão rente
Ao meu pensar olhar-te, e ao saber-me
Sabendo que tu és, que, só por ter-me
Consciente de ti, nem a mim sinto.
E assim, neste ignorar-me a ver-te, minto
A ilusão da sensação, e sonho,
Não te vendo, nem vendo, nem sabendo
Que te vejo, ou sequer que sou, risonho
Do interior crepúsculo tristonho
Em que sinto que sonho o que me sinto sendo.

Feridas que teimam ficar...

(...)
Hoje
sei apenas gostar
duma nesga de terra
debruada de mar.

Miguel Torga

(A todas as crianças desaparecidas)

Pequeno Poema

Quando eu nasci,
ficou tudo como estava.

Nem homens cortaram veias,
nem o Sol escureceu,
nem houve Estrelas a mais...
Somente,
esquecida das dores,
a minha Mãe sorriu e agradeceu.
[...]

Assim descreve Sebastião da Gama a simplicidade das coisas... sem necessitar de Dr...
Como podia a nossa vida ser feita de coisas simples, sem complexos de títulos.

AntiEgo

Passamos pelas coisas sem as ver,
gastos, como animais envelhecidos:
se alguém chama por nós não respondemos,
se alguém nos pede amor não estremecemos,
como frutos de sombra sem sabor,
vamos caindo ao chão, apodrecidos.

Eugénio de Andrade; lembram-se?

EGOstático...

De um autor fantástico, parei na leitura destas duas frases:
"Sempre me espantou o empenho que tanta gente tem de conhecer as celebridades. O prestígio que se adquire quando podemos contar aos nossos amigos que conhecemos homens famosos prova apenas a nossa pouca importância" - Somerset Maugham in Exame de Consciência (The Summing up); Cap. II

Relembro que este autor nasceu em 1874 e faleceu em 1965. Agora digam lá se as afirmações não se mantêm actuais...